Min Rapist's Name var inte Brock Turner, men här är vad hans "20 Minutes of Action" lämnade mig

Innehåll:

Idag känns det så mycket som någon annan dag, men det är det inte. Jag läste vad som nu kallats "Stanford Letter" - det kraftfulla brev som Stanford-våldtäkten läste högt för sin angripare vid hans dömande när domaren Aaron Persky styrde 20-årige Brock Turner skulle tjäna en sex månaders straff i fängelse för hans våldtäkt övertygelse, som märker en längre fängelsestraff, skulle ha en "allvarlig inverkan" på Turner- och försöka fånga andan, att fokusera genom det tornmoln som samlas i mina ögon, för att påminna mig om att det har varit fyra år sedan min egen attack. Jag är säker. Men jag vet att det är en lögn.

Jag läste uttalandet Brock Turners fader som gjordes och senare släpptes och beskriver våldet som hans son ansvarar för som bland annat ett "brant pris" för att betala för "20 minuters åtgärd". Luften fångar i mina lungor och tårarna faller och allt jag känner är det kalla, oförstörande stålet i sätet som håller mig upprätt som en detektiv, berättade att det inte fanns någonting han kunde göra för mig eftersom bevisen i mitt eget våldtäcksfall var otillräckligt . Det var ordenen av en "ren, snäll" ung man över den "berusade tjejen" som hade en "historia av promiskuitet." Jag visste just då att jag aldrig skulle vara säker. Jag visste redan att jag hade förlorat.

Och idag, fyra år senare, påminner jag mig om det faktum igen.

Jag läste Turners pappas okänsliga, förolämpande och snodda ord och tvinga mig att andas, varje andas utspolar mig bakåt i tiden till attacken som jag trodde att jag lämnade mig. Den stingande frasen, "20 minuter av handling", replikerar i mitt sinne, och jag känner inte längre som en överlevande. Istället är jag än en gång ett skrämmande offer med en darrande röst och en avlägsen blick. Jag vet inte vad som har hänt med mig, men jag vet vad som hände med mig. Jag är jag tror jag, men jag vet att jag har förändrats. Jag hör detektivet fråga mig att tänka på hur min angripare kände, hur han måste ha blivit förvirrad, hur hans liv för alltid skulle förändras om jag pressade anklagelser mot honom och om han dömdes. Jag andas djupt och ser kvinnan som jag var för fyra år sedan, den som i mitten av hennes smärta och lidande blev ombedd att ta synd om mannen som våldtagit henne. Den som var uppgift att komma ihåg att det monster som hade berört henne var mänskligt. Den som blev bebodd att bevara sin framtid eftersom hon, vad som alla andra var oroliga, hade slutat den minut som han lade sin oönskade kropp på hennes ovilliga.

Det hade varit år sedan jag svälte mig själv eller tvingade mig att kasta upp efter en motvilligt förbrukad måltid, men efter att någon tog kontroll och väsentligen stal min kropp kände jag mig som det enda sättet att jag kunde återfå fullständig kroppsautonomi var genom att begränsa mängden kalorier Jag förbrukade. Om jag kunde kontrollera den här saken kanske jag skulle vara mig igen. Kanske skulle jag känna mig levande.

Tyvärr är Stanfords offer, min berättelse och otaliga berättelser om offer som inte kan eller väljer att inte tala om deras sexuella övergrepp inte nya. Om någonting har domen i det här fallet och reaktionerna på Brock Turners sexmånadersdom bara förstärkt hur dominerande våldtäktskulturen är i vårt samhälle. Det har bara påminde offer för att vi kommer andra, att konsekvenserna av våldtäkt bara är allvarligt övervägd om de känner sig av våldtagaren. Hur kommer hans liv att förändras negativt? Hur ska han gå i fängelse? Hur kommer en våldtäkt att återintrodueras till samhället? Hur ser hans framtid ut om han inte kan få jobb eller befria sig från de negativa konnotationerna i hans handlingar? Kommer han att kunna äta rött kött igen? Men vi frågar inte offret, en som sover med lamporna och håller ritningar av cyklar över sängen för att påminna henne om att hjältar faktiskt existerar, hur hennes liv kommer att förändras negativt, hur hon ska gå in den verkliga världen, hur eller när eller om hon någonsin kommer att kunna återvända till jobbet, om hon kommer att kunna hitta någon sken av ett liv som förstördes.

Brock Turners far kan undra varför hans son tvingas uthärda ett straffsätt efter "20 minuter av handling". Han förstår inte varför de 20 minuterna ska förändra sin sons liv för evigt. Låt mig förklara, som en överlevande av våldtäkt, vad hans och så många andra angripare "20 minuters handling" har lämnat sina överlevande med.

Ärligt talat, jag vet inte vad som kommer att hända med Brock Turner och jag bryr mig inte. Kanske är hans liv för evigt förändrat och kanske kommer han att komma ut ur en sexmånaders fängelse straffad och kanske kommer han inte längre att kunna njuta av sitt liv. Jag säger det igen: Jag bryr mig inte. Jag bryr mig inte om vad som kommer att hända med våldtagaren vårt rättssystem verkar helvete på att skydda eftersom jag redan vet vad som kommer att hända med hans offer. Jag vet vad Turners "20 minuters åtgärd" lämnade henne med. Jag vet, för jag bor i efterdyningarna av min egen 20 minuter varje dag.

Jag kan inte nå ut och ändra den nu oundvikliga verkligheten som detta modiga offer tvingas anpassa sig till eftersom ingen kunde förändra det för mig när jag uthärde "20 minuter av handling" i händerna på en man som, som Turner, var uppvuxen för att känna sig berättigad för kvinnors kroppar, oavsett var han fann dem: vid en fest, i en bar eller bakom en dumpster, täcker nålar som täcker hennes hår. Jag vet vad Turners "20 minuter" har gjort på grund av vad någon annans "20 minuter" gjorde mot mig.

Hans 20 minuter lämnade mig rädd för att lämna min lägenhet. Jag kunde inte gå offentligt av mig själv, och jag kunde inte prata med främlingar. Jag förlorade möjligheten att lita på att mina vänner som lovades var "snälla" och "anständiga" och "omtänksamma".

Min angripares "20 minuters åtgärd" lämnade mig i ett kallt rum på ett utländskt sjukhus som stirrade i taket, eftersom läkare utförde ett invasivt våldtäktssats på en kropp som inte längre kände att det kunde vara mitt eget. Hans 20 minuter kan ha varit av handling, men jag tillbringade mina kollar motsatt och hoppades på att den skulle sluta medan en rättsmedicinsk fotograf tog bilder av mina bröst, mina handleder, mina lår och mina armar. Min kropp hade blivit kränkt, men för bevisens skull fick jag tillåta övergrepp igen: mer poking, mer prodding, mer nålar och nu fotografier. Jag var tvungen att se till att mina fakta var rockfasta. Jag var tvungen att berätta om vad som hade hänt mig om och om igen, att svara på frågan efter invasiv och nedlåtande fråga. Hans 20 minuter kan ha varit en spännande åktur, men min lämnade mig för att svara på frågor som ledde till att jag var en slampa, som hur många sexpartners har du haft? och gjorde du något för att ge honom fel idé?

Brock Turners far kan undra varför hans son tvingas uthärda ett straffsätt efter "20 minuter av handling". Han förstår inte varför de 20 minuterna ska förändra sin sons liv för evigt.

Låt mig förklara, som en överlevande av våldtäkt, vad hans och så många andra angripare "20 minuters handling" har lämnat sina överlevande med. Min angripares "20 minuter" lämnade mig med PTSD, en svår ångestsyndrom och en återuppvakad ätstörning. Det hade varit år sedan jag svälte mig själv eller tvingade mig att kasta upp efter en motvilligt förbrukad måltid, men efter att någon tog kontroll och väsentligen stal min kropp kände jag mig som det enda sättet att jag kunde återfå fullständig kroppsautonomi var genom att begränsa mängden kalorier Jag förbrukade. Om jag kunde kontrollera den här saken kanske jag skulle vara mig igen. Kanske skulle jag känna mig levande. De "20 minuters åtgärderna" lämnade mig med ett dricksproblem och ett beroende av narkotika, det enda sättet jag visste hur jag klarade mig vid den tiden. Jag valde inte ett läkemedel, jag valde istället något läkemedel som erbjöds mig, något för att hjälpa mig att glömma. Jag drick inte för att umgås eller smörja mitt självförtroende, jag drack för att glömma.

Brocks far oroar sig för att hans son aldrig kommer att återhämta sig från denna olyckas skam, men jag behöver honom inte att berätta för mig, vars börda är större att bära.

Hans 20 minuter lämnade mig rädd för att lämna min lägenhet. Jag kunde inte gå offentligt av mig själv, och jag kunde inte prata med främlingar. Jag förlorade möjligheten att lita på att mina vänner som lovades var "snälla" och "anständiga" och "omtänksamma". Min angripares "20 minuter" lämnade mig cringing när en främling rörde sig för nära i min riktning. Jag kommer ihåg att föra min son närmare min kropp, strama musklerna under varje tum av min hud, oförmögen att se en främling i ansiktet. Kanske trodde jag att jag var kall, men vad han inte visste var att han var en av fem män som stod nära mig och det förhållandet förde mig tillbaka till ett sovrum och en stängd dörr och ett öde som jag inte kunde fly.

Men kanske det värsta som min angripares 20 minuter lämnade mig med var den akuta kunskapen att jag inte är ensam. Medan det är en självisk lugnande känsla att veta att jag inte överges i min smärta eller min rädsla, är det också hjärtskärande. Jag vet att min angripares "20 minuter" ser ut som "20 minuter" av angripare överallt, och förödelsen kvar i deras kölvattnet är en sexövergrepp överlevande känner dag efter dag efter oupphörlig dag. Som överlevande är vi tre gånger mer benägna att uppleva en svår depressiv episod än de som inte attackeras. Vi utgör 31 procent av rapsoffer som utvecklar PTSD någon gång under deras livstid. Vi är 13, 4 gånger mer benägna att få stora alkoholproblem och 26 gånger mer benägna att få två eller flera större missbruksproblem.

Enligt Brock Turners far verkar straffet för sin sons "20 minuter av handling" långt överträffa sitt "misstag". Men fyra år efter mitt eget övergrepp utreder jag fortfarande hur man andas, hur man sover, hur man rör sig framåt, hur man kryper ut ur hålet som min egen angripares 20 minuters åtgärd slog mig in. Brocks far bekymrar sin son att aldrig återhämta sig från den här olyckans skam, men jag behöver inte honom att berätta för mig, vars börda är större att bära. Jag är överlevande av sexuella övergrepp. Jag vet redan.